Мне, наверное, пора уходить, бежать.
Двери заперты нацарапанным «выхода нет».
Мне нечего ей дарить, и у нее отнять
Совсем нечего. Тушите свет.
А прикован пришит припаян,
Думал что по живому, ан нет – намертво.
Из сна выхожу с мыслями «ты кто такая?»,
Одергивая себя, целую, возвращаюсь к памяти.
А все сладко, как цветная вата,
Примерно-стерильно, и как в морге бело.
Мне, наверное, пора уходить, пора в палату.
Гадать по трещинам в потолке зачем все было.
А девочка с синими волосами
(так романтично, но лишь для того чтоб не назвать куклой)
Собирает чернильницы и уезжает к маме,
И я начинаю верить, что она и вправду набита ватой.
И когда она спит я ухом припадаю слева,
Она говорила что там живет мое имя, но там только тихий скрип.
Наверное ей суждено стать королевой,
У нее чернеют волосы, когда она спит.
Мне, наверное, давно пора, но все двери ведут в спальню,
И черные волосы мне по ночам оплетают горло, шуршат в постели.
Она всегда говорила что родилась в зазеркалье,
Что у нее голубая кровь, а я не верил.
Когда в пустыне, на сухой закон -
дожди плевали с высоты мечетей,
и в хижины вползал аккордеон,
тогда не просыпался каждый третий.
Когда в Европе, орды духовых
вошли на равных в струнные когорты,
аккордеон не оставлял в живых,
живых – в живых, а мертвых – даже в мертвых.
А нынче, он – не низок, не высок,
кирпич Малевича, усеянный зрачками,
у пианино отхватил кусок
и сиганул в овраг за светлячками.
Последний, в клетке этого стиха,
все остальные – роботы, подделки,
еще хрипят от ярости меха
и спесью наливаются гляделки.
А в первый раз: потрепанная мгла
над Сеной, словно парус от фелюки…
…аккордеон напал из-за угла,
но, человек успел подставить руки.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
