Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Кто умный – в гору не пойдет.
Кто умный – гору обойдет.
А мы (ну просто смех!)
ведем себя, как дураки.
В обход нам ехать не с руки.
Зажав баранки в кулаки,
зачем-то рвемся вверх.
Вся наша жизнь – безумный кросс.
Чуть занесло – и под откос.
И черный дым из-под колес
на каждом вираже.
И тормозных колодок визг.
Все время вверх. Ни метра вниз.
Про то, какой же будет приз,
не думаем уже.
Мы рвемся вверх,
скользя покрышками по льдам.
Сбоят сердца,
и не хватает дыха…
Но узок путь.
Куда с него податься нам?
- Эй, там, внизу!
Не поминайте лихом!
Тот, кто внизу,
за нами не пойдет.
Тот, кто внизу,
себя в обход направил.
Тот, кто внизу,
конечно, не рискнет
жить не по правилам,
а мы живем без правил.
Что правила?
Они нам не резон.
Да и помеха
для нас вовсе не помеха.
Чем выше мы,
тем шире горизонт,
тем чище воздух
и раскатистее эхо…
А, в общем-то, своя
у каждого гора,
и белый снег на ней
вовеки не растает.
И будет завтра так.
И было так вчера.
И такова вся жизнь,
от края и до края.
