Вот история какая
Мне привиделась в бреду -
Будто рыбка золотая
Мне попалась на блесну.
Я её скорее в лодку,
В предвкушении руки тру.
Рыбка: - Не губи молодку,
Отпусти, домой пойду.
- Нешто я совсем дурак -
отпускать тебя за так?
Я, ты знаешь, тёртый малый,
Я, ты знаешь, не простак.
- Мне уже не первый век,
а ты так со мною.
Ты – хороший человек?
Не греши, дай волю.
- Что ж ты шьёшь мне криминал?
Я ж не обижаю.
Просто сказку я читал –
Получить желаю.
- Я чавой-то не пойму –
Ты больной, наверно.
Рыбка я, живу в пруду,
Вовсе не царевна.
- Не вгоняй меня в тоску,
я обманом сытый,
ты меня не проведёшь,
чай, не лыком шитый.
Не сказала ничего
Мне на это рыбка,
Промелькнула, верь – не верь,
У неё улыбка.
- Ты смеяться не моги,
я тебе не клоун.
Коли можешь – помоги,
Чтоб я был доволен.
- Ты умён, как царь Триптих,
и где тебя учили?
Сколько плавала – таких
Не видала в мире.
Что ж ты хочешь, просвети,
денег, женщин, славы,
или власти над людьми,
или литр отравы?
Или жизни 200 лет,
Иль сортир без вони?
Иль крутой кабриолет
С магнитолой “Sony” ?
- Я тебе сейчас скажу,
только не смеяться.
Если чудо – так вовсю,
Чтобы умотаться.
Я хочу и то, и это,
Чтоб не думать ни о чём,
Ведь встретить Вас повторно где-то
Мне не светит нипочём.
Расписал я ей сполна
Всё, что сделать для меня.
Мол, давай-ка за работу,
Не валяй, слышь, дурака.
- А ты, малый, не того?
Ишь, раскатал губёшки.
Может быть ещё чего
Хочешь от рыбёшки?
Просить столько, не краснея,
Это, братец, моветон,
Я тебе не Ассамблея,
Понимаешь ли, ООН.
- Издеваться? Ты смотри,
я тебя поджарю,
будешь злыдней над людьми –
враз мозги пропарю.
- А скажи-ка мне, родной,
что-то я не въеду,
ты всегда такой крутой
или лишь к обеду?
Нас тихо сживает со света
и ласково сводит с ума
покладистых - музыка эта,
строптивых - музыка сама.
Ну чем, как не этим, в Париже
заняться - сгореть изнутри?
Цыганское "по-го-во-ри-же"
вот так по слогам повтори.
И произнесённое трижды
на север, на ветер, навзрыд -
оно не обманет. Поди ж ты,
горит. Как солома горит!
Поехали, сено-солома,
листва на бульварном кольце...
И запахом мяса сырого
дымок отзовётся в конце.
А музыка ахнет гитаркой,
пускаясь наперегонки,
слабея и делаясь яркой,
как в поле ночном огоньки.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
