Мосье, префектуре не стоит прослушивать сны,
я слишком преступник, чтоб громко дышать в микрофоны.
Клыки, что пробили арбузную мякоть десны,
прокусят прослушку, как тысячи юных грифонов.
Мосье, я виновна: диагноз – перфекционизм,
готова хоть сутками драить лимонною коркой
чернильные кисти, и слушать, как катятся вниз
убитые внутренним ядом личиночки водки,
как в прошлое сходит индефинит, рвётся в перфект,
презент опечатанный – жалко срывать с него ленту…
…Инспектор, здесь мало скелетов – здесь дрыхнет инсект,
и ящик шуршит колыбельную piano и lento,
и, вздрогнув, трюмо размножает помады и пудр
восточную магию в стиле «любовниц» Кар-Вая,
похожих на до- и на после-, в предчувствии утр
покинутых между рыданьем и стоном трамвая,
заброшенных в поиске – прежней…
Мосье, режиссёр –
увы, априори преступник, а мне бы – мечталось…
Давайте оставим бессмысленный тягостный спор –
проворней - вещей приговор. Принимаю, как данность,
трясущийся пудинг, вовсю шепелявящий кран,
разбивший аквариум, съеденный кошкой карасик…
Шиповник колючими лапками рвётся в гортань,
он знает, что я – его самая лучшая ваза…
Мосье, в префектуру не стоит…
Здесь следствует дом,
он очень суров – обвиняемой сложно придётся…
Я – слишком анатом: мне хочется жить под ребром
и в рыхлом желудке искать соломоновы кольца.
Я – слишком преступница, чтобы довериться – вам!
Поверьте, меня здесь накажут куда уж похлеще…
… инсект разгрызает мой письменный стол на дрова.
Скелеты встают. И отчаянно ищут одежду…
Это вот показалось наиболее гармоничным, цельным из опубликованного. Ваши стихи - колючий кустарник, через который очень непросто продираться. С одной стороны, чувствуется профессионализм, прекрасное владение языковыми средствами, метафорой (этим всем у вас невозможно не залюбоваться), с другой - это вот самое продирание сквозь остроугольную аллитерацию (здесь вот, на мой взгляд, явный переизбыток всяких гр, нс, нд и прочей полулатиницы, от которой даже молча язык просто заплетается). Опять же - ваш текст очень насыщен образами, никто не говорит, что это плохо, но, честно говоря, я не уверен, что можно так давить этим изобилием на слабые читательские мозги :)
знаете, личноя очень надеюсь - отчасти, хотя, - что эти все аллитерации и т.д. со временем отойдут. когда наиграюсь, что ли...
на тему аллитераций - есть штучка, к-рой здесь нет
сплошное чч
надо будет просто для смеху показать как-то
сложность осознаю...и только.
ну а раз у вас улыбочка в конце, я немножечко задиристо скажу, что мозги нужно накачивать) ну, эт не к вам, а к слабым читателям в общем и с улыбкой)
а если серьёзно, давить не стоит
всё проблема в том, чтоя никак не могу осознать, что то, что кому-то просто, может быть не так уж просто для большинства.
и это не только метафор касается(
Футы-нуты, какие мы перфектные да продвинутые! 99-й процентиль не иначе... А мы типа вчера с деревьев слезли. Но вот вам Бунин И.А. (далеко не самый последний человек в смысле интеллекта, правда?) "Я полагаю, раз оно заумное, то, значит, по ту сторону ума, то есть глупость."
"похлеще-одежду" - оригинальная рифма, устали от глубоких мыслей наверное...
глупость - значит, так тому и быть
Бунин И.А. - человеком был не очень хорошим, хотя в интеллекте ему не откажешь. А про вас могу сказать первое, в второго - не могу - как-то глупо то, что вы делаете. В что-нить пишите, критек суровый? Стихи, прозу, эссе? Образумте нас неразумных плз, ато все уже робеем
Не, Ваня Бунин - человек хороший, и, безусловно умный, только малость ограниченный в возрениях. Нельзя его винить: революция, лишения, смерть сына, гибель всего, что он любил. А когда он Нобеля получил, то у него совсем крышу сорвало. Его фраза про "за гранью ума" как раз следствие этой ограниченности. За гранью естественного находится как плюс (свехестественное), так и минус (противоестественное). За гранью ума - запредельное и глупое. Просто, ширше надо смотреть, как говорил гайдаевский Федя. Стихи вообще вещь заумная (т.е. по Бунину - глупость). В жизни стихами не разговаривают :)
Бунина И.А. я очень любил - кстати был моим вторым прозаиком после Чехова - лет так с 18ти до 20ти. Но вот слово "сублимакция" осозналось у меня начиная с его рассказов 1912го года, которые он писал в одиночестве на небызесвестном острове Капри... А про "в жизни стихами" - не смотрел ли ты старый совстекий фильм, не помню как назывется, где описывалось, как в неандертальском прошлом было племя (от которгого видимо произошел советский человек) - где люди общались исключительно стихами - и создав машину времени советский человек туда попал и сильно удивился
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Картина мира, милая уму: писатель сочиняет про Муму; шоферы колесят по всей земле со Сталиным на лобовом стекле; любимец телевиденья чабан кастрирует козла во весь экран; агукая, играючи, шутя, мать пестует щекастое дитя. Сдается мне, согражданам не лень усердствовать. В трудах проходит день, а к полночи созреет в аккурат мажорный гимн, как некий виноград.
Бог в помощь всем. Но мой физкультпривет писателю. Писатель (он поэт), несносных наблюдений виртуоз, сквозь окна видит бледный лес берез, вникая в смысл житейских передряг, причуд, коллизий. Вроде бы пустяк по имени хандра, и во врачах нет надобности, но и в мелочах видна утечка жизни. Невзначай он адрес свой забудет или чай на рукопись прольет, то вообще купает галстук бархатный в борще. Смех да и только. Выпал первый снег. На улице какой-то человек, срывая голос, битых два часа отчитывал нашкодившего пса.
Писатель принимается писать. Давно ль он умудрился променять объем на вакуум, проточный звук на паузу? Жизнь валится из рук безделкою, безделицею в щель, внезапно перейдя в разряд вещей еще душемутительных, уже музейных, как-то: баночка драже с истекшим сроком годности, альбом колониальных марок в голубом налете пыли, шелковый шнурок...
В романе Достоевского "Игрок" описан странный случай. Гувернер влюбился не на шутку, но позор безденежья преследует его. Добро бы лишь его, но существо небесное, предмет любви - и та наделала долгов. О, нищета! Спасая положенье, наш герой сперва, как Германн, вчуже за игрой в рулетку наблюдал, но вот и он выигрывает сдуру миллион. Итак, женитьба? - Дудки! Грозный пыл объемлет бедолагу. Он забыл про барышню, ему предрешено в испарине толкаться в казино. Лишения, долги, потом тюрьма. "Ужели я тогда сошел с ума?" - себя и опечаленных друзей резонно вопрошает Алексей Иванович. А на кого пенять?
Давно ль мы умудрились променять простосердечье, женскую любовь на эти пять похабных рифм: свекровь, кровь, бровь, морковь и вновь! И вновь поэт включает за полночь настольный свет, по комнате описывает круг. Тошнехонько и нужен верный друг. Таким была бы проза. Дай-то Бог. На весь поселок брешет кабыздох. Поэт глядит в холодное окно. Гармония, как это ни смешно, вот цель его, точнее, идеал. Что выиграл он, что он проиграл? Но это разве в картах и лото есть выигрыш и проигрыш. Ни то изящные материи, ни се. Скорее розыгрыш. И это все? Еще не все. Ценить свою беду, найти вверху любимую звезду, испарину труда стереть со лба и сообщить кому-то: "Не судьба".
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.