Не ходи туда, там западня…
Где любовь за четыре копейки*
В цвет индиго окрашен свет дня
Пиво тёпло пьют… без наклейки**
Не ходи туда… там западня
Не виновен, но ждёт тебя суд
Право линча в гранёных стаканах
На мгновение лишь вознесут
После – бросят, с печатью на ранах
Не виновен, но ждёт тебя суд
Двадцать лет, это всё-таки срок
Где не ждали любовь без оркестра
И постель – это место для склок
Повод жить – окончанье семестра
Двадцать лет… это всё-таки срок
Жизнь банальна, дорожки от слёз
На лице твоём, если ты трезвый
То ли ждать, то ли строем – всерьёз
На запястьях следы острых лезвий
Жизнь банальна, дорожки от слёз
Не ходи туда, там западня
Это мысли о счастье сверх меры
О любви неземной болтовня
Звон хрустальный разбившейся веры
Не ходи туда, там западня
*4 копейки в СССР стоил отечественный презерватив покрытый тальком по толщине напоминающий резиновые перчатки
** в том же СССР один из немногих сортов пива был без этикетки и прочих опознавательных знаков, лишь дата на крышке (не жигулёвское ли?)
Мы зимой пили подогретое пиво из чайника. ну о другом я мочу.Всё верно. Роман.
Роман, Вы бы поаккуратнее с опечатками, заглавными буквами и знаками препинания, а то ведь можно прочитать и так:
Мы зимой пили подогретое пиво из чайника. Ну, о другом: я - мочу.
:)
С уважением,
лучше вино из самовара
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Второе Рождество на берегу
незамерзающего Понта.
Звезда Царей над изгородью порта.
И не могу сказать, что не могу
жить без тебя - поскольку я живу.
Как видно из бумаги. Существую;
глотаю пиво, пачкаю листву и
топчу траву.
Теперь в кофейне, из которой мы,
как и пристало временно счастливым,
беззвучным были выброшены взрывом
в грядущее, под натиском зимы
бежав на Юг, я пальцами черчу
твое лицо на мраморе для бедных;
поодаль нимфы прыгают, на бедрах
задрав парчу.
Что, боги, - если бурое пятно
в окне символизирует вас, боги, -
стремились вы нам высказать в итоге?
Грядущее настало, и оно
переносимо; падает предмет,
скрипач выходит, музыка не длится,
и море все морщинистей, и лица.
А ветра нет.
Когда-нибудь оно, а не - увы -
мы, захлестнет решетку променада
и двинется под возгласы "не надо",
вздымая гребни выше головы,
туда, где ты пила свое вино,
спала в саду, просушивала блузку,
- круша столы, грядущему моллюску
готовя дно.
январь 1971, Ялта
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.