А зачем? Если струны натянуты, на волоске
Мир кружится, стирая бока. Цепь следов на песке
Размывает вода. Грохот тысяч цепей, шестерёнок,
Коленвалов бессонный режим издаёт. Вдалеке
Вольный хищник бежит, но бежит в направлении скрипа
Ржавых, злых челюстей. Сочленения смазаны хрипом,
И спросонок огромными пятнами мутит в твоей голове.
Цепь следов на траве нас приводит к сомкнувшимся жвалам.
Ты заснул на песке - но был смыт, как тебя не бывало.
Просыпаясь от грохота, запаха пыли и ритма завода,
От того, что проект завершить не успел - может, ты, может, кто-то -
Не закончил цепочку заданий, не выполнил спущенных дел -
Характеристики личного дела пусты, и печать
На молчащем листе не умеет тебе отвечать,
Где из мест, по которым ходил ты, шатаясь во сне,
Было лучше, чем здесь. Разомкни же капкан наконец.
Соберись сочлененьями жидкого мяса, костей и верёвок,
Чтоб разъесть как вода звенья важной цепи передач.
Чтобы телопрокатных станков острым зубчатым сколом
Взрезать путь свой наверх, как взрезает смерть матери плач
И молитва. И смех. Мир держащий седой волосок
Наконец зазвучит гармоничной и тихою скрипкой,
И украсит твой левый висок. Твой висок неудач,
Скорбей, боли и крика.
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть,- хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
24 июля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
