Ночные размышления у открытого окна весной, когда цветет слива...
Стаканом лежа на диване
я грустно выливаюсь в ночь,-
за окнами весна в тумане
как "я" в стакане, мысли- прочь
за пологи ночей и спален,
за изгороди нервных слов
где
тотально иррационален
сумбур натруженных голов:
Каноны отпевает хаос,
предел желаний- не пропасть
и пилигримов наглоталась
дорог укатанная пасть.
В тон хору сумрачного бреда
какой-то жалостный фальцет
визжит, в предчувствии победы,
что жизни нет и смерти нет.
Новоприбывший Заратустра,
как и свихнувшийся,- непрост,
и Будда зуб дает, что пусто
где жал (или лежал?) Христос,
что нет конца и нет начала-
язвит седалище шлея,
и демонстрирует, как жалом
глотает хвост его змея,
зовет меня за горизонты
и за какие- то флажки,
предгрозовым циклонным фронтом,
морской тошнотиной в кишки..
А мне плевать. Я недоверчив
к доктринам томным и пустым,
в башке свои гуляют смерчи
кислотный разгоняя дым.
Мой столп- диван, всей парадигмой
с ним глухо- слепо- недвижим,
и в иллюзорность тычем фигой
которой мы на нем лежим.
и, чай прихлебывая смачно,
я созидаю бытие
в котором и темно и мрачно:
но е- мое- оно мое!
В стакане чая луч отточен
и успокоит желтизной
мои запиленные очи,
мой зазевавшийся покой.
В часах кукушка вновь задремлет,
свое нам всем откуковав,
и мерно опадет на землю
цветущих слив душистый прах,
и мне весна цветущей сливой
сольет в стакан благую весть:
что даже для таких ленивых
есть жизнь и смерть уж точно есть..
/Сэм/23:58 03.06.2009
Это было только метро кольцо,
это «о» сквозное польстит кольцу,
это было близко твоё лицо
к моему в темноте лицу.
Это был какой-то неровный стык.
Это был какой-то дуги изгиб.
Свет погас в вагоне — и я постиг —
свет опять зажёгся — что я погиб.
Я погибель в щёку поцеловал,
я хотел и в губы, но свет зажгли,
как пересчитали по головам
и одну пропащую не нашли.
И меня носило, что твой листок,
насыпало полные горсти лет,
я бросал картинно лета в поток,
как окурки фирменных сигарет.
Я не знал всей правды, сто тысяч правд
я слыхал, но что им до правды всей...
И не видел Бога. Как космонавт.
Только говорил с Ним. Как Моисей.
Нет на белом свете букета роз
ничего прекрасней и нет пошлей.
По другим подсчётам — родных берёз
и сиротской влаги в глазах полей.
«Ты содержишь градус, но ты — духи,
утирает Правда рабочий рот. —
Если пригодились твои стихи,
не жалей, что как-то наоборот...»
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
