Ночные размышления у открытого окна весной, когда цветет слива...
Стаканом лежа на диване
я грустно выливаюсь в ночь,-
за окнами весна в тумане
как "я" в стакане, мысли- прочь
за пологи ночей и спален,
за изгороди нервных слов
где
тотально иррационален
сумбур натруженных голов:
Каноны отпевает хаос,
предел желаний- не пропасть
и пилигримов наглоталась
дорог укатанная пасть.
В тон хору сумрачного бреда
какой-то жалостный фальцет
визжит, в предчувствии победы,
что жизни нет и смерти нет.
Новоприбывший Заратустра,
как и свихнувшийся,- непрост,
и Будда зуб дает, что пусто
где жал (или лежал?) Христос,
что нет конца и нет начала-
язвит седалище шлея,
и демонстрирует, как жалом
глотает хвост его змея,
зовет меня за горизонты
и за какие- то флажки,
предгрозовым циклонным фронтом,
морской тошнотиной в кишки..
А мне плевать. Я недоверчив
к доктринам томным и пустым,
в башке свои гуляют смерчи
кислотный разгоняя дым.
Мой столп- диван, всей парадигмой
с ним глухо- слепо- недвижим,
и в иллюзорность тычем фигой
которой мы на нем лежим.
и, чай прихлебывая смачно,
я созидаю бытие
в котором и темно и мрачно:
но е- мое- оно мое!
В стакане чая луч отточен
и успокоит желтизной
мои запиленные очи,
мой зазевавшийся покой.
В часах кукушка вновь задремлет,
свое нам всем откуковав,
и мерно опадет на землю
цветущих слив душистый прах,
и мне весна цветущей сливой
сольет в стакан благую весть:
что даже для таких ленивых
есть жизнь и смерть уж точно есть..
/Сэм/23:58 03.06.2009
