Тишина.
Передумал падать, лист кленовый зацепился за угол крыши.
От страха не дышит.
Так тихо, что слышно
память обо всём, что не получилось, не харе Кришна.
Обо всём, что уже не важно.
Об ущемлённых грыжах
наших с тобой коммунальных неорбитаемых астероидов (не)обитаемых островов,
выжженных тишью,
погребённых под одеялом
недослов,
недовзглядов,
недокасаний,
недожелаемых дожеланий…
Слышно
как, отвернувшись, ты перескакиваешь мыслями, засыпая,
с него и тебя, промокших до нитки
под завтрашним ливнем,
и об друг друга – дрожащие – греющих, губ бугорки,
на нас,
на «что-всё-надоело»,
на то, что он ас,
и я тоже когда-то был ас, но щас…
на «что завтра бы волосы нужно покрас…»
Всё.
Засыпаешь.
Вдох… выдох…
вмысль… вымысль…
ресницы сближаются, переплетаются.
Мысли пощипывают:
«Надо бы съездить к родителям в Талицы…»
Легонько кусаются:
«Ещё так недавно была красавицей…»
Поскрипывают,
постепенно укладываясь
(как пальцы в уютную qwerty)
в Мёртвую Тишину –
нашу с тобой Тихую Смерть…
Не дышит от страха,
за угол крыши зацепился кленовый лист, передумал падать
и лишь
слышна
наша
с тобою Мёртвая,
ш-ш-ш,
Тишина…
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
