На удачу? Значит, на удачу. Медный крест и белая рубаха.
К небесам взмывая, горько плачет не подбитая ночная птаха.
Приберу остатки грешных мыслей, на двоих делю свои утраты.
Обнаружив, что мечты - пустое, обнаружив, что нам всюду рады.
Над утесом платье разметалось, черен волос - знаменем над морем,
В клочья снова белая рубаха. И под тенью пламенем умою
Все твои шаги и хлопья снега, все слова и звуки по ошибке,
Взмах крылом, - и рунным звездопадом, мантрным сном кричали вслед совихи.
На удачу? Слышишь, на удачу! Будем прыгать через поле бездны,
Будем жить, не отдавая сдачи, исключая сотни неизвестных.
Затяну все небо покрывалом, прочь рубаху да нательный крестик!
Как теряют головы на плахах, так сегодня наконец мы вместе.
хорошее стихо... хорошее начало
много красивых образов и слов
хорошее, но не до конца понятное. наверное, моя булева логика и прямые извилины не справляются с сотнями неизвестных, а исключать их нафик вроде жалко - плюшкин жеж :)
PS "мантрный сон", увы, никак непрочитывается :(((
Спасибо!
PS. Да, это сложно воспроизводится, но без этого слова,к сожалению, никуда.
Ну я, вроде, понял - это о любви :)
В этом состоянии иногда видется, что паришь над бездной и т.п.
Это - да!:))
Спасибо Вам.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Телемак Эвхарису встречает в пути.
Свой корабль он сжигает дотла.
— Извини меня, Ментор, с добром отпусти.
Ложе брачное лучше одра.
И срывается Ментор на мат-перемат.
Но доносится голос, высок:
«Не тужи о своём корабле, Телемак,
это дерева только кусок.
Не тужи об отце, он давно заторчал
у такой же, как нимфа твоя.
Он таких — чтоб сказать поприличнее — чар
поотведал,такого питья
из распахнутых уст, из кувшинов живых,
перевёрнутых к небу вверх дном,
что его ни один не волнует жених
и ни все женихи табуном.
Добрый день вам, счастливцы, попавшие в цель.
Вы доплыли до правильных стран.
Человечества станут качать колыбель
чудо-нимфы героям в пандан».
Только Ментор кричит: подымись, Телемак.
И Улисса Афина зовёт.
И от вёсельных топких тошнит колымаг,
от сыновних-отцовских забот.
Ты ревнива, Афина. Ты хочешь любви.
И доспехи истомой текут.
Покоряемся воле. Но мы не твои.
Ничего. Скоро боги умрут.
1994
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.