Гений, прикованный к чиновничьему столу, должен умереть или сойти с ума, точно так же, как человек с могучим телосложением при сидячей жизни и скромном поведении умирает от апоплексического удара
Вот она, твоя fille de joi.
Всем открыт ее будуар,
И цены вполне приемлемы -
Деньгами ли платишь, землями.
А наутро - проснись и пой,
А под вечер - иди к другой.
Если нет удовольствий, тебе не доступных,
Значит, козырь сегодня бубны.
Вот она, твоя lady Jane.
К черту девку-табак-портвейн.
То ангел, созданье райское,
Не тронуто черной краскою.
Напиши ей в альбом стихи
И не будь с ней таким сухим...
Если рыцарь себе отыскал королеву,
Значит, козырь сегодня червы.
Вот она, твоя femme fatale.
Пей вино, дебоширь, скандаль -
Смеется, прикрывшись веером,
Но холод во взгляде - северный.
Будет вечно ничья, а жаль...
Или снять - это лишь вуаль?
Если чувствуешь в воздухе запах клубники,
Значит, козырь сегодня пики.
Вот она, твоя Josephine.
Ты - счастливчик, из ста - один.
Не тянет хомут семейного,
"СчастлИв до последних дней его".
Что же, мудрая - так простит,
Но король теперь дамой бит...
Если больше не хочешь выигрывать блефом,
Значит, козырь сегодня - трефы.
Карты выданы всем подряд,
За колодами не следят.
И частенько - о стыд и срам! -
Ты теряешь трефовых дам.
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть,- хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
24 июля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
