Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Нет, не брошу!
Ни тебя, словно камень,
ни в тебя словом каменным.
Ни отрину, как ересь и миф,
или как невозможное.
Не забуду
пыльным томиком тёплых стихов
на сердечных своих стеллажах.
Пусть зима не желает весны,
пусть завидует смерть возрождению –
я желаю тебя,
как желает иссохшая нива дождя,
как желает влюблённый взаимности.
Каждый раз
возвращаю тебя
с той черты,
где ты хочешь уйти от себя,
от меня…
Нет, не брошу тебя,
словно камень, ни
в реку забвения, ни
в небо разлуки, ни
в море отчаянья и огненных слов…
Вот здесь я жил давным-давно - смотрел кино, пинал говно и пьяный выходил в окно. В окошко пьяный выходил, буровил, матом говорил и нравился себе и жил. Жил-был и нравился себе с окурком "БАМа" на губе.
И очень мне не по себе, с тех пор как превратился в дым, а также скрипом стал дверным, чекушкой, спрятанной за томом Пастернака - нет, не то.
Сиротством, жалостью, тоской, не музыкой, но музыкой, звездой полночного окна, отпавшей литерою "а", запавшей клавишею "б":
Оркестр играет н тру е - хоронят Петю, он де ил. Витюр хмуро р скурил окурок, ст рый ловел с, стоит и пл чет дядя Ст с. И те, кого я сочинил, плюс эти, кто вз пр вду жил, и этот двор, и этот дом летят н фоне голу ом, летят неведомо куд - кр сивые к к никогда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
