Опять выпадаю из полной обоймы
патроном
иного
калибра…
Мой порох, как порох.
Жмут тесные нормы,
прессуют сознанье верлибры.
В клише разночтений,
все загнанны в штампы.
В штаны
превзойденного
мэтра
оделись,
прочтенно гуляя по рампе,
поэты
другого раз-метра.
Хриплю,
выпивая обычную дозу
холодного
сточного
мира,
строкой замираю
в торжественной прозе
змеи
перед дудкой факира,
почти
задыхаясь
от непониманья.
В смирительной
прочной рубахе,
химерно
впадаю в глухое молчанье —
Бродят стайками, шайками сироты,
инвалиды стоят, как в строю.
Вкруг Кремля котлованы повырыты,
здесь построят мечту не мою.
Реет в небе последняя летчица,
ей остался до пенсии год.
Жить не хочется, хочется, хочется,
Камень точится, время идет.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
