Опять выпадаю из полной обоймы
патроном
иного
калибра…
Мой порох, как порох.
Жмут тесные нормы,
прессуют сознанье верлибры.
В клише разночтений,
все загнанны в штампы.
В штаны
превзойденного
мэтра
оделись,
прочтенно гуляя по рампе,
поэты
другого раз-метра.
Хриплю,
выпивая обычную дозу
холодного
сточного
мира,
строкой замираю
в торжественной прозе
змеи
перед дудкой факира,
почти
задыхаясь
от непониманья.
В смирительной
прочной рубахе,
химерно
впадаю в глухое молчанье —
