Опять выпадаю из полной обоймы
патроном
иного
калибра…
Мой порох, как порох.
Жмут тесные нормы,
прессуют сознанье верлибры.
В клише разночтений,
все загнанны в штампы.
В штаны
превзойденного
мэтра
оделись,
прочтенно гуляя по рампе,
поэты
другого раз-метра.
Хриплю,
выпивая обычную дозу
холодного
сточного
мира,
строкой замираю
в торжественной прозе
змеи
перед дудкой факира,
почти
задыхаясь
от непониманья.
В смирительной
прочной рубахе,
химерно
впадаю в глухое молчанье —
Какой тяжелый, темный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!
Кому ж нас надо? Кто зажег
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.
"О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно, ты та ли, та ли?"
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.
"Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно..."
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.
Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.
Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
