...ябрь. Раннее-раннее утро.
Рождение новой смерти
в синей купели мира.
И удивлённая жизнь
всей нестерпимой сини,
такой непривычной для мира,
выросшего во всём сером -
от воробьиной тщеты
до чтенья стихов по радио
позавчерашним вечером,
который наступит сразу,
как только умрёт в забвеньи
утро с его синевою,
а за стеной ещё долго
будет стонать старуха,
мечтая только о смерти,
совсем о ней позабывшей,
сытой по горло жизнью
утренней, ранней-ранней.
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
