Белые куколки, пахнущие рисовой пудрой,
стройные негритянки, пахнущие жёлтыми зёрнами кофе,
бледные замороженные путаны с перегаром спирта и веры в любовь,
оранжевые икарусы, идущие из пункта Икс в объезд,
салатовые листья молодости, вянущие в твоей тарелке,
сухие злаки, умирающие в твоём желудке, -
всё это так тесно повторяется
в каждой стотысячной строке
энтропийных строчилок,
что уже не походит
ни на тебя,
ни на депрессию.
Депрессия просит сдавленного пространства,
ограниченного ума,
сжатого текста,
который повторяется,
поторяется,
повторяя….
Белые кролики, пожирающие морковку,
белые кролики, разбивающие пенсне,
белые-белые кролики, падающие в ямы,
становятся чёрными…
Ты засыпаешь,
обнимая плюшевого медвежонка,
словно в похабном голливудском фильме,
отдающим прогорклой ванилью,
не знающей неба…
Тебе снятся чёрные кролики,
скребущие прямо по пальцам,
не дающие писать,
не позволяющие удивляться,
не смеющие удивлять…
В этой норе никогда не было кроликов,
в этой паутине никогда не случалось дырок,
в этой сети всегда не хватало пространства
даже для самой захудалой депрессии –
только белые куколки, пахнущие рисовой пудрой,
только искалеченные барби в пятнах оливкового масла,
только прозрачные тела, не видимые в чёрной комнате,
только игрушечные машинки,
только детские слова,
только ребячий лепет,
только мамины пирожки,
засохшие в липких мышеловках…
Белые кролики падают в чёрные дыры космоса,
черные кролики надевают белые бумажные перчатки,
серые мыши видят чёрно-белые сны:
чёрные контуры,
белые простыни,
серые тени
на серых шторах,
расписанных серыми буквами
ни
о
чём.
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
