И музыка и философия рождаются из тьмы, из мрака. Не из тени, нет, из темноты, из непроглядности, из мрака. А человеку нужен свет. Человек должен жить на ярком, постоянном, беспощадном свету, так,
Стихотворение Алексея Кислицына заставило вновь покопаться в прошлом))
Мне так хотелось не писать, но обстоятельства диктуют…
Я лгу себе?.. Зачем? Святую… изображать стремлюсь опять…
Ведь очевидно, что влюблять в себя других, саму в кого-то -
Не наваждение - охота, что просыпается весной…
И как всегда, всему виной, всего лишь - четвертинка года,
Рождённая в жемчужных водах, сошедшая с хрустальных гор...
Пьянящий мартовский кагор не оставляет равнодушным,
Депрессия хламьём ненужным на антресолях до зимы
Пылится. Чувств больших взаймы пытаемся найти… Любовью
Всё бредим, говорим: «Здоровью полезно возбуждённым быть».
Как не крути, а всё – корысть. Вот потому – пишите письма,
Берите холст, водите кистью. И пусть нисходит благодать…
А так хотелось не писать,
Не выдавать чужих секретов,
Оставить песню недопетой
И… недоеденным салат…
Вот, снова крайний виноват…
Интересный стих, кажется, что очень личный, много недосказанности, в которой есть своя прелесть...
И тихонько всплывает вопрос - что же за обстоятельства могли диктовать потребность писать такое?
С уважением,
сейчас все брошу и начну тайны выдавать))))))))))
и так хотелось не писать, но диктовала виновато
охотница, в кустах закатных, таящаяся, будто скат
электрофи... шипел кагор, депрессия плевалась пылью,
и пальцы, что недавно стыли без пытки ручкой, словно в пляс,
бросались в полуночный час морщинить лоб, пытать бумагу,
влюблённость, как капусту, шпагой, рубить безудержно с плеча,
косить печали, запечатанные в запятые лассо,
- и буквы, кувыркнувшись маслом о пол, кукожились, прижав
к ковришке ушки, дребезжа любовью, в голос не одетой,
хранили, чёрт возьми, секреты, как бабка - фирменный салат
от грязных лап... но муза-тать подкрадывалась - и шептала...
и млел словарь седого даля
от губ с дрожанием усталым
про "так хотелось не писать..."
мне понравилось))))))
о, да! помню эту эпидемию)))) тоже что ль выложить? :)
и хорошо, что сделала это)))
Ирина, забрал. Спасибо!:)
Еще вернусь, с баллами...
Вернулся...:)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Когда я жил на этом свете
И этим воздухом дышал,
И совершал поступки эти,
Другие, нет, не совершал;
Когда помалкивал и вякал,
Мотал и запасался впрок,
Храбрился, зубоскалил, плакал -
И ничего не уберег;
И вот теперь, когда я умер
И превратился в вещество,
Никто - ни Кьеркегор, ни Бубер -
Не объяснит мне, для чего,
С какой - не растолкуют - стати,
И то сказать, с какой-такой
Я жил и в собственной кровати
Садился вдруг во тьме ночной...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.