Дошла до края. Дальше только вниз.
А всё потому, что я до сих пор не летаю.
Мне разум кричал, надрываясь – Дура ты! Обернись!
Но я уходила всё дальше... Тяжко ступая...
Мои сигареты промокли. Наверно от слез...
Вот только кто плакал там? – у меня в кармане?...
В нем оставался пожухлый букетик из грёз...
Впрочем, и он превратился давно в гербарий.
Ты хочешь? – с собой его забери.
И сердце впридачу, мне оно вряд ли нужно...
Тебе – то какое дело? – живу и живу без любви.
А с нею и жизнь временами становится чуждой...
Ты понял? Да нет, нихрена ты еще не понял!
А я уже подавилась своею злостью!
И кровь моя явно просит ещё и ещё алкоголя,
Ломая во мне всему неживотному кости.
Забрал и ушёл, опустив, виновато, плечи...
Уже задыхаюсь! Но все же ещё говорю...
Ты слышишь меня?! мне стало немного легче
Кого ли коснется!.. что даже без сердца!.. люблю...
Еще не погаснет жемчужин
соцветие в городе том,
а я просыпаюсь, разбужен
протяжным фабричным гудком.
Идет на работу кондуктор,
шофер на работу идет.
Фабричный плохой репродуктор
огромную песню поет.
Плохой репродуктор фабричный,
висящий на красной трубе,
играет мотив неприличный,
как будто бы сам по себе.
Но знает вся улица наша,
а может, весь микрорайон:
включает его дядя Паша,
контужен фугаскою он.
А я, собирая свой ранец,
жуя на ходу бутерброд,
пускаюсь в немыслимый танец
известную музыку под.
Как карлик, как тролль на базаре,
живу и пляшу просто так.
Шумите, подземные твари,
покуда я полный мудак.
Мутите озерные воды,
пускайте по лицам мазут.
Наступят надежные годы,
хорошие годы придут.
Крути свою дрянь, дядя Паша,
но лопни моя голова,
на страшную музыку вашу
прекрасные лягут слова.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
