Даже когда мне кажется:
«Боже, куда зашёл?!
Стоило ль столько сил тратить!?» –
на самом деле
я всё равно уверен,
всё будет хорошо –
если не здесь, ну что ж,
значит за тем пределом.
Я доползу, дошаркаю
или же долечу –
к чёрту всю эту разницу,
что так важна слепому.
Кто-то сказал
«Любая цель каждому по плечу!»,
только б понять-распутать мне
эту вот идиому.
Только бы не растратиться
всуе по мелочам
и отличить те мелочи
вовремя от большого.
Только б сыскать терпение
впредь не рубить с плеча
и хоть немного мудрости
впредь не желать иного.
Знаю, все эти «только бы»
замыслов преблагих
пахнут верёвкой с колышком
у пепелища дома.
Ты уж прости, сегодня мне
слов не найти других,
что обоюдно полностью
были бы нам знакомы.
... И в конце концов обычно оказывается, что большая цель складывается именно из мелочей, на которые так боишься растратиться...
Бывает и так, Валер, а бывает, что оглядываешься и видишь такую уйму зря потраченного времени, что грустно как-то становится. Потому и говорю, что вовремя одно от другого отличить бы надо )) Ведь иногда то, что кажется малым, на самом деле и не малое вовсе, и наоборот.
Хотя по сути, всё же не имеет никакого значения, малое это или большое, просто слов иных я пока не нашёл )))
Спасибо!!
С тёплой улыбкой,
;)
Читать Ваше интересно.От разницы в понимании слов и случаются нелепицы.Иду дальше, построчно.... понимать...
Спасибо, Хельми.
С теплом,
;)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Штрихи и точки нотного письма.
Кленовый лист на стареньком пюпитре.
Идет смычок, и слышится зима.
Ртом горьким улыбнись и слезы вытри,
Здесь осень музицирует сама.
Играй, октябрь, зажмурься, не дыши.
Вольно мне было музыке не верить,
Кощунствовать, угрюмо браконьерить
В скрипичном заповеднике души.
Вольно мне очутиться на краю
И музыку, наперсницу мою, -
Все тридцать три широких оборота -
Уродовать семьюдестью восьмью
Вращениями хриплого фокстрота.
Условимся о гибели молчать.
В застолье нету места укоризне
И жалости. Мне скоро двадцать пять,
Мне по карману праздник этой жизни.
Холодные созвездия горят.
Глухого мирозданья не корят
Остывшие Ока, Шексна и Припять.
Поэтому я предлагаю выпить
За жизнь с листа и веру наугад.
За трепет барабанных перепонок.
В последний день, когда меня спросонок
По имени окликнут в тишине,
Неведомый пробудится ребенок
И втайне затоскует обо мне.
Условимся о гибели молчок.
Нам вечность беззаботная не светит.
А если кто и выронит смычок,
То музыка сама себе ответит.
1977
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.