бесики – в глазки, чума – в кроссовки
мир заряжает свои винтовки
под локоточки схватили ловко
совесть, сатир и фавн
можно сдаваться, но лучше – стоном
можно сливаться, но после «сто нах»
время взросления, поросёнок
эта война – лафа
мир же – зарвавшийся лось сохатый
ты – будто пёрышко от де сада
детка садовница-ца, «коза ты»
скажешь себе потом
чуешь, сломала семь копий – копий
деток таких же, как ты, синкопных,
дофехтовалась с полками фобий
бьющихся под пятой
всё мимо пра- – секунданты – бруты
мир разлагается на минуты
рви своей памятью, брагой будто
лоб оботри – горит
не дрессируй дефицитный кальций
и прекрати самым нужным пальцем
тексты строчить прямо в лигу наций
жаловаться навзрыд
про свою дойче-стекло-натуру
музу богемную с маникюром
в стиле то гарпий, то просто гурий
в раковом тупике
только ни лига, ни генри миллер
вряд ли подуют на шейку в мыле
разве что кошка оближет пыль на
рифсинге на пупке
будешь писать, как и прежде – длинно
что всё хреново, что дело – глина
гладить каких-то ручных фламинго
факи совать попсе
целу-лелеять рассадник ссадин
родом из юнговского детсада
и кувыркаться, как донки-всадник
в белочном колесе
От отца мне остался приёмник — я слушал эфир.
А от брата остались часы, я сменил ремешок
и носил, и пришла мне догадка, что я некрофил,
и припомнилось шило и вспоротый шилом мешок.
Мне осталась страна — добрым молодцам вечный наказ.
Семерых закопают живьём, одному повезёт.
И никак не пойму, я один или семеро нас.
Вдохновляет меня и смущает такой эпизод:
как Шопена мой дед заиграл на басовой струне
и сказал моей маме: «Мала ещё старших корить.
Я при Сталине пожил, а Сталин загнулся при мне.
Ради этого, деточка, стоило бросить курить».
Ничего не боялся с Трёхгорки мужик. Почему?
Потому ли, как думает мама, что в тридцать втором
ничего не бояться сказала цыганка ему.
Что случится с Иваном — не может случиться с Петром.
Озадачился дед: «Как известны тебе имена?!»
А цыганка за дверь, он вдогонку а дверь заперта.
И тюрьма и сума, а потом мировая война
мордовали Ивана, уча фатализму Петра.
Что печатными буквами писано нам на роду —
не умеет прочесть всероссийский народный Смирнов.
«Не беда, — говорит, навсегда попадая в беду, —
где-то должен быть выход». Ба-бах. До свиданья, Смирнов.
Я один на земле, до смешного один на земле.
Я стою как дурак, и стрекочут часы на руке.
«Береги свою голову в пепле, а ноги в тепле» —
я сберёг. Почему ж ты забыл обо мне, дураке?
Как юродствует внук, величаво немотствует дед.
Умирает пай-мальчик и розгу целует взасос.
Очертанья предмета надёжно скрывают предмет.
Вопрошает ответ, на вопрос отвечает вопрос.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.