<br>Пепел есть антитеза огня,
<br>Пепел, если уж на пошло - гармония.
<br>Не вода,
<br>Должен заметить вам,
<br>А пепел. Именно. Да.
<br>
<br>Ехал на дачу, - октябрь
<br>Восхитительный.
<br>Прыгает рыжей ангорской кошкой в зрачки.
<br>НО
<br>Иван-чай-то – Брь,
<br>Весь какой-то сгорбившейся, пепельный.
<br>Как сосед мой, которого забрали недавно в психушку -
<br>Все говорил, говорил одно и тоже.
<br>Пепел, опять-таки. Да
<br>Антитеза огня (это мы уже говорили)
<br>
<br>Или
<br>Я на даче жег дрова – то, что осталось от яблонь
<br Огруженных плодами земли.
<br>От любви пострадавших,
<br>Свои ветви отдавшие,
<br>Ради познания Добра и Зла
<br>Брь.
<br>Да.
<br>
<br>Огонь принял их весело,
<br>Но чуть погорел, да и скис пеплом.
<br>Брь.
<br>И никак гореть не хотел. Да.
<br>Я уж так и сяк:
<br>И миленький, и кис-кис.
<br>И куси-куси дрова,
<br> И ради гармонии ложечку
<br>
<br>Ан, нет.
<br>Видимо, огонь октябрел -
<br>Стеснялся силы своей перед яблонями.
<br>Дуралей, если по хорошему-то. Да?.
<br>
<br>Зачем это ему кочевряжится? Для чего?
<br>Разве огонь не понимает слова?
<br>Разве?
<br>
<br>Видимо потому, так трудно зажечь дрова осенью,
<br>Что не объяснишь огню,
<br>Что надо жечь яблони.
<br> Да.
<br>
<br>Зато, легче легкого выдохнуть слова осенью,
<br>Имея цель - синь:
<br>Вот они какие- бабочки золотые с перламутром;
<br>Скажешь… «А» ,
<br>А слова какие-то всё сивые,
<br>Муторные, дурацкие, уже мёртвые.
<br>Брь.
<br>
<br>Почему все месяцы осени на «- брь»?
<br>Нам-то как весело, да и глазу красиво!
<br>А словам-то каково? А огню-то?
Как, вот как ему, скажите пожалуйста, запросто взять и сжечь яблоню?
Представляете, да?
<br>
<br>Видимо,
<br>Адама и Еву выгнали из Сада
<br>Скорее всего в октябре.
<br> Э-э-э.
<br>Точно. Да.
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
