Не попадаю в такт сердечным ритмам,
дрожу, как пёс побитый под дождём,
а луч Луны - серебряная бритва -
пространство режет за моим окном
напополам: надежду, веру, радость,
очаг семейный, долг перед собой,
легко меняя целое на разность -
остаток, так сказать, почти сухой,
в котором соль от слёз седым налётом
виски мои красиво серебрит
и сердце обдаёт холодным потом.
…Судьба-алхимик, чокнутый спирит
давно мне льёт печали понемножку
за каплей каплю в чашу без краёв.
Глотаю боль, как ледяную крошку,
изрезав вдоль и поперёк любовь...
За гремучую доблесть грядущих веков,
За высокое племя людей
Я лишился и чаши на пире отцов,
И веселья, и чести своей.
Мне на плечи кидается век-волкодав,
Но не волк я по крови своей,
Запихай меня лучше, как шапку, в рукав
Жаркой шубы сибирских степей.
Чтоб не видеть ни труса, ни хлипкой грязцы,
Ни кровавых костей в колесе,
Чтоб сияли всю ночь голубые песцы
Мне в своей первобытной красе,
Уведи меня в ночь, где течет Енисей
И сосна до звезды достает,
Потому что не волк я по крови своей
И меня только равный убьет.
17-28 марта 1931, конец 1935
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
