А завтра она не выдержит: окно нараспашку снова
И золотом, чистым золотом, рассыпется на траву.
Всю осень, весну и пятницу ждала она только слова,
Которое бабочкой выпорхнет наружу, как на беду.
А ты все стоишь, как маленький, и ждешь ее приказания.
Все правильно, милый, это - боль, это твоя беда.
И чувствуя, что последнее она твое наказанье,
Ты вновь у дверей ее стоишь и будешь стоять всегда.
А если она не выстоит и болью в тебе взорвется,
Куда ты сбежишь,хороший мой, чем заметешь следы?
Она не останется прежней и больше назад не вернется,
И нужно ль тебе это странствие за ней - от звезды до звезды?!
А завтра, когда не выдержит и тихо руки коснется,
В тебе не останется радуги, в тебе останется желчь.
Ты будешь неистово счастлив, когда она рядом проснется
И только потом догадаешься, что это проснулась смерть.
Когда я утром просыпаюсь,
я жизни заново учусь.
Друзья, как сложно выпить чаю.
Друзья мои, какую грусть
рождает сумрачное утро,
давно знакомый голосок,
газеты, стол, окошко, люстра.
«Не говори со мной, дружок».
Как тень слоняюсь по квартире,
гляжу в окно или курю.
Нет никого печальней в мире —
я это точно говорю.
И вот, друзья мои, я плачу,
шепчу, целуясь с пустотой:
«Для этой жизни предназначен
не я, но кто-нибудь иной —
он сильный, стройный, он, красивый,
живёт, живёт себе, как бог.
А боги всё ему простили
за то, что глуп и светлоок».
А я со скукой, с отвращеньем
мешаю в строчках боль и бред.
И нет на свете сожаленья,
и состраданья в мире нет.
1995, декабрь
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
