По вечерам, когда проходит сушь
Стреляющего выхлопами лета,
Ты принимаешь проржавевший душ
В надежде, что тебя дождутся где-то,
Что почтальон несёт тебе письмо,
С косым пробором тёмно-синих строчек,
В котором говорится - "я не смог
Здесь умирать по капле в одиночку",
В котором говорится - "приезжай,
Я буду ждать всё время на платформе,
Безвылазно". И ты заваришь чай
И кошку старым "вискасом" накормишь,
А завтра заберёшь с собой её
В другую жизнь, где весело и сладко,
Где лунный свет себя на камни льёт
Нугою из любимой шоколадки.
Ты ждёшь письмо уже который век,
И почтальон на пенсии с субботы.
Во сне под нервным трепетаньем век
Живут родные, кошка и работа.
И смотрит удивлённо ночь в окно.
А что ещё осталось делать ночи,
Когда ты липнешь к паутине снов,
В которых завтра стало многоточьем...
Обычно мне хватает трёх ударов.
Второй всегда по пальцу, бляха-муха,
а первый и последний по гвоздю.
Я знаю жизнь. Теперь ему висеть
на этой даче до скончанья века,
коробиться от сырости, желтеть
от солнечных лучей и через год,
просроченному, сделаться причиной
неоднократных недоразумений,
смешных или печальных, с водевильным
оттенком.
Снять к чертям — и на растопку!
Но у кого поднимется рука?
А старое приспособленье для
учёта дней себя ещё покажет
и время уместит на острие
мгновения.
Какой-то здешний внук,
в летах, небритый, с сухостью во рту,
в каком-нибудь две тысячи весёлом
году придёт со спутницей в музей
(для галочки, Европа, как-никак).
Я знаю жизнь: музей с похмелья — мука,
осмотр шедевров через не могу.
И вдруг он замечает, бляха-муха,
охотников. Тех самых. На снегу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
