По вечерам, когда проходит сушь
Стреляющего выхлопами лета,
Ты принимаешь проржавевший душ
В надежде, что тебя дождутся где-то,
Что почтальон несёт тебе письмо,
С косым пробором тёмно-синих строчек,
В котором говорится - "я не смог
Здесь умирать по капле в одиночку",
В котором говорится - "приезжай,
Я буду ждать всё время на платформе,
Безвылазно". И ты заваришь чай
И кошку старым "вискасом" накормишь,
А завтра заберёшь с собой её
В другую жизнь, где весело и сладко,
Где лунный свет себя на камни льёт
Нугою из любимой шоколадки.
Ты ждёшь письмо уже который век,
И почтальон на пенсии с субботы.
Во сне под нервным трепетаньем век
Живут родные, кошка и работа.
И смотрит удивлённо ночь в окно.
А что ещё осталось делать ночи,
Когда ты липнешь к паутине снов,
В которых завтра стало многоточьем...
Когда я жил на этом свете
И этим воздухом дышал,
И совершал поступки эти,
Другие, нет, не совершал;
Когда помалкивал и вякал,
Мотал и запасался впрок,
Храбрился, зубоскалил, плакал -
И ничего не уберег;
И вот теперь, когда я умер
И превратился в вещество,
Никто - ни Кьеркегор, ни Бубер -
Не объяснит мне, для чего,
С какой - не растолкуют - стати,
И то сказать, с какой-такой
Я жил и в собственной кровати
Садился вдруг во тьме ночной...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
