Мало того, что метафоры светят
Через решётки твоей нейрокаши едва,
Мало того, что помалу слова
Ты собираешь со дна разрежённо-нечёткой
Сублингвистической лужи, и мало-помалу
Веришь туманом души, что авось не заметят,
Что внутри-то ты пуст, и что в пене твоя голова,
И что лодку качаешь сейчас просто так, просто так,
И ты веришь, что ты не м***к, а, пусть маленький, но современный поэт,
И из малого слова-мышонка
Как вшей
Ты талантом повычесал бред,
И теперь, за преградами слов в неритмичном стихе,
Ты помалу поверил себе, и руке
Больше нет ни малейшего смысла калякать слова,
И пуста, и чиста наконец-то твоя голова,
А метафора, будучи изганной, светит святой пустотой,
И за окнами мрак, и дождливый и вкрадчивый лепет пустой
На асфальтовых лужах, как будто на пухлых губах грудничка, пузыри
Образует; цветные гирлянды Москвы там, вдали,
Перестроят себя в зодиак более прихотливый и добрый,
Не меняясь местами друг с другом - меняя в тебе и тобой
Чёртов душный порядок решёток, образуя просвет,
Сквозь которой видны океаны зелёные миль
И облака световые пронзительных лет;
И помалу цветные потоки захватят и тело, и душу,
И теперь удивляйся,
И теперь знай себе эту музыку слушай,
И в ответ не потребуй ни пищи, ни крова земного,
Но молись, чтобы этот престранный, загадочный штиль
И течение вакуума под ногами
Продолжались и гнали вперёд твою пневму и психе,
И молись, чтобы если ты малость
(а хоть даже не малость, а хоть даже всерьёз) превращаешься в психа,
И твой корпус причалил давно к лепрозорию духом несильных
И прикован к каталке насильно... чтоб было тебе всё равно,
Чтоб оставили самую малость тебя путешествовать к звёздам,
И дозваться бы чтоб не смогли вплоть до слов "слишком поздно",
Чтоб оставили тело от духа бы розным
До последнего часа
Губами
Пускать пузыри.
Сердце бьёт в эрогенную зону
чем-то вроде копыта коня.
Человечество верит Кобзону
и считает химерой меня.
Дозвониться почти невозможно,
наконец дозвонился — и что? —
говорит, что уходит, безбожно
врёт, что даже надела пальто.
Я бы мог ей сказать: «Балаболка,
он же видео — мой телефон,
на тебе голубая футболка
и едва различимый капрон».
Я бы мог, но не буду, не стану,
я теперь никого не виню,
бередит смехотворную рану
сердце — выскочка, дрянь, парвеню.
Сердце глупое. Гиблая зона.
Я мотаю пожизненный срок
на резиновый шнур телефона
и свищу в деревянный свисток,
я играю протяжную тему,
я играю, попробуй прерви,
о любви и презрении к телу,
характерном для нашей любви.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
