Не знаю я, где это было, не помню в каком году…
Вещала слепая цыганка: «…Сей город сгорит в аду…
Я слышу правителя речи, в них каждое слово обман…
Задуют здесь души как свечи, и запылает храм…»
«Да что ты там, старая, мелешь! Закрой свой поганый рот!
Правитель наш – честный самый, хвала ему и почёт!
Ты бредишь, сама не зная – цветёт на дворе весна,
И улыбаются девы, и реки текут вина…»
А та всё не унималась: «…Кровавые реки текут…»
И плюнули, и отвернулись… А может потом сожгут…
А город? Его нет на карте - разграблен и стёрт с земли…
Лишь тлеют воспоминанья, что выжили и ушли…
И много в истории будет - войн, катастроф, разрух..,
Детей на панель сошедших и знающих всё старух,
И много погибнет невинных, и будут бороться за власть…
Но будут ещё и Люди, кому не судьба пропасть,
Что выдержат, вымолят, смогут Любовь пронести сквозь бред.
И Бог им, конечно, поможет, и Дьявол вздохнёт им вслед…
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
