Строка легла на лыко дня,
И я сопротивляться ей не в силе;
Строка моя сильней, чем я.
(Так напишите на моей могиле)
* * *
Мой пушкин О сидит по праву руку от меня
Ведет беседу с травами. И травы
Внимают, стебли низко наклоня,
Не из приверженности к блеску чьей-то славы,
Не из кокетства с личною любовью,
Не из мирского восхищенья болью,
А ПРОСТО ТАК, волнуясь от потока бытия.
Раскольников в дешевом фраке, взятом напрокат,
Усердно ручками холеными плескает,
И сонмы топоров,
Как будто мух иль комаров,
Лицо скукожив, в трансе разгоняет.
- Раскольников? К чему теперь бесстыдство сломанных рук?
К чему слезами ныне тешишься усердно?
Склонись как травы, просто так, без мук,
И загляни без трепета в зев бездны звездной.
Твой Аполлон с рождения в грязи
Осталось лишь в рыданье признаваться,
Что из грязи в князья уж не подняться,
Что страсти лишь тревожный, нежеланный сон
Так говорил бессоный мой О пушкин О
Сказал. Исчез. Умолк живительный родник,
Со вздохом легким гулкого набата,
Лишь тяжкий металлический язык
Все пробует на вкус забывшись ветр крылатый.
И все гудит,
Как будто без причины.
Аллё! Внимайте все–
Ребёнки, женщины, мужчины,
Что яблоки эдемского Шафрана,
Плывут по волнам звездным Иордана
В зияющую Вечность...
Тихо, тихо так
Олег Поддобрый. У него отец
был тренером по фехтованью. Твердо
он знал все это: выпады, укол.
Он не был пожирателем сердец.
Но, как это бывает в мире спорта,
он из офсайда забивал свой гол.
Офсайд был ночью. Мать была больна,
и младший брат вопил из колыбели.
Олег вооружился топором.
Вошел отец, и началась война.
Но вовремя соседи подоспели
и сына одолели вчетвером.
Я помню его руки и лицо,
потом – рапиру с ручкой деревянной:
мы фехтовали в кухне иногда.
Он раздобыл поддельное кольцо,
плескался в нашей коммунальной ванной...
Мы бросили с ним школу, и тогда
он поступил на курсы поваров,
а я фрезеровал на «Арсенале».
Он пек блины в Таврическом саду.
Мы развлекались переноской дров
и продавали елки на вокзале
под Новый Год.
Потом он, на беду,
в компании с какой-то шантрапой
взял магазин и получил три года.
Он жарил свою пайку на костре.
Освободился. Пережил запой.
Работал на строительстве завода.
Был, кажется, женат на медсестре.
Стал рисовать. И будто бы хотел
учиться на художника. Местами
его пейзажи походили на -
на натюрморт. Потом он залетел
за фокусы с больничными листами.
И вот теперь – настала тишина.
Я много лет его не вижу. Сам
сидел в тюрьме, но там его не встретил.
Теперь я на свободе. Но и тут
нигде его не вижу.
По лесам
он где-то бродит и вдыхает ветер.
Ни кухня, ни тюрьма, ни институт
не приняли его, и он исчез.
Как Дед Мороз, успев переодеться.
Надеюсь, что он жив и невредим.
И вот он возбуждает интерес,
как остальные персонажи детства.
Но больше, чем они, невозвратим.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
