- Из какого сорта муки выпекают небо?
- Иногда из второго, если к вечеру мельник умер.
- Этой ночью оно черней бородинского хлеба
И усилия тысяч звёзд пропадают втуне.
- Ну и что, зато его можно ломать руками
И лепить из него фигурки слонов, драконов
До тех пор, пока долька луны в океан не канет,
Грохоча, как полсотни гружёных товарных вагонов
И исчезнет на горизонте в облаке пара.
- А потом?
- А потом ничего уже не случится.
Понимаешь, планету давно одолела старость
И теперь ей бы очень хотелось остановиться.
- Но ведь это конец.
- Скорее, это начало.
Понимаешь, нас стало в последнее время много,
А комплектов крыльев на складе осталось мало,
И поэтому мы не можем поверить в Бога,
И поэтому мы не можем поверить в силы,
Что поднимут нас в сырой предрассветный воздух.
На излёте ночь. Вот и время остановилось.
Я домой пойду, хорошо? А то уже поздно.
Ордена и аксельбанты
в красном бархате лежат,
и бухие музыканты
в трубы мятые трубят.
В трубы мятые трубили,
отставного хоронили
адмирала на заре,
все рыдали во дворе.
И на похороны эти
местный даун,
дурень Петя,
восхищённый и немой,
любовался сам не свой.
Он поднёс ладонь к виску.
Он кривил улыбкой губы.
Он смотрел на эти трубы,
слушал эту музыку .
А когда он умер тоже,
не играло ни хрена,
тишина, помилуй, Боже,
плохо, если тишина.
Кабы был постарше я,
забашлял бы девкам в морге,
прикупил бы в Военторге
я военного шмотья.
Заплатил бы, попросил бы,
занял бы, уговорил
бы, с музоном бы решил бы,
Петю, бля, похоронил.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
