- Из какого сорта муки выпекают небо?
- Иногда из второго, если к вечеру мельник умер.
- Этой ночью оно черней бородинского хлеба
И усилия тысяч звёзд пропадают втуне.
- Ну и что, зато его можно ломать руками
И лепить из него фигурки слонов, драконов
До тех пор, пока долька луны в океан не канет,
Грохоча, как полсотни гружёных товарных вагонов
И исчезнет на горизонте в облаке пара.
- А потом?
- А потом ничего уже не случится.
Понимаешь, планету давно одолела старость
И теперь ей бы очень хотелось остановиться.
- Но ведь это конец.
- Скорее, это начало.
Понимаешь, нас стало в последнее время много,
А комплектов крыльев на складе осталось мало,
И поэтому мы не можем поверить в Бога,
И поэтому мы не можем поверить в силы,
Что поднимут нас в сырой предрассветный воздух.
На излёте ночь. Вот и время остановилось.
Я домой пойду, хорошо? А то уже поздно.
Я пил с Мандельштамом на Курской дуге.
Снаряды взрывались и мины.
Он кружку железную жал в кулаке
и плакал цветами Марины.
И к нам Пастернак по окопу скользя,
сказал, подползая на брюхе:
«О, кто тебя, поле, усеял тебя
седыми майорами в брюках?»
...Блиндаж освещался трофейной свечой,
и мы обнялися спросонок.
Пространство качалось и пахло мочой —
не знавшее люльки ребенок.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
