Скучно. Смотрю, как дура, в остывший чай.
Сердце не просит кофия с коньяком.
Где ты, родной, я жду тебя, выручай -
Жаль, ты со мной пока еще не знаком.
Я не хочу делиться на кровь и пыль,
Если на ноль делиться уже нельзя.
То, что на сером камне напишут "был",
Значит - сей мир давно не бывал предвзят.
Прошлое - чушь, цепочка вчерашних дней.
Вместо раздумий - стылого ветра свист.
Дальше - зима, и дует еще сильней,
Падай, if it's impossible to resist.
Только зачем-то в завтра иду и я.
Может, родной, мы встретимся, а пока -
Скучно, и в этом некого обвинять,
Жить только черным кофе без коньяка.
В деревне Бог живет не по углам,
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне Он - в избытке. В чугуне
Он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу.
Он изгороди ставит. Выдает
девицу за лесничего. И в шутку
устраивает вечный недолет
объездчику, стреляющему в утку.
Возможность же все это наблюдать,
к осеннему прислушиваясь свисту,
единственная, в общем, благодать,
доступная в деревне атеисту.
1967
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
