Это дождь… наверно, просто дождь, милый…
Когда сидишь у окна и чертишь пальцем по мокрому стеклу
Города, страны… где не была или забыла…
Или так безумно любила… что они обращались в золу.
Это дождь... и хочется зажмуриться и прижаться…
Лицом уткнуться… впасть в легкое забытьё…
Объявляют название конечной станции…
Открываются двери… Вот оно, счастье мое…
И не надышаться этим новым воздухом…
Непривычно другой, что по телу дрожь…
Обними покрепче. Возвращаться поздно.
Это дождь, милый, просто летний дождь…
О. С.
Ты ли, Путаница-Психея,
Черно-белым веером вея,
Наклоняешься надо мной,
Хочешь мне сказать по секрету,
Что уже миновала Лету
И иною дышишь весной.
Не диктуй мне, сама я слышу:
Теплый ливень уперся в крышу,
Шепоточек слышу в плюще.
Кто-то маленький жить собрался,
Зеленел, пушился, старался
Завтра в новом блеснуть плаще.
Сплю —
она одна надо мною, —
Ту, что люди зовут весною,
Одиночеством я зову.
Сплю —
мне снится молодость наша,
Та е г о миновавшая чаша;
Я ее тебе наяву,
Если хочешь, отдам на память,
Словно в глине чистое пламя
Иль подснежник в могильном рву.
25 мая 1945
Фонтанный Дом
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
