Это просто весна.
Щекочет бабочками внизу живота,
Шепчет на ушко непристойности.
Хочется.. зефира, как тогда,
Помнишь?
Снова позволять себе вольности.
Играть тобой, как солнечным зайчиком..
Чтобы легко.. и не думать, что всё пройдет..
Наоборот..
Называть тебя своим любимым мальчиком,
Маленьким, смешным, глупым…
И в водоворот..
Читать тебя губами, пальцами,
Вдыхать тебя жадно, до последней капли,
Зима была длинной, так долго ждали оттепели..
Дождь.. или глаза плакали.
Рисовать тебя, каждую родную черточку,
Чтобы оставить себе.. глубоко…
Когда ты выпорхнешь в открытую форточку,
А я буду пить молоко.
Чтобы выжить до следующей оттепели…
Видеть в облаках то твой профиль, то силуэт…
Нащупывать во фразах скомканных..
И носить всегда с собой, как амулет.
А пока… шептать тебе на ушко признания…
Пусть щекочут бабочки внизу живота.
Ты, моё весеннее замыкание,
Хочешь зефира, как тогда?
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
