"Нет, весь я не умру -
останусь в magazine.russ.ru..."
Евгений Абдуллаев
А самое жуткое ощущение -
двоения загрудинного,
межключичного холода,
грёбаной, наконец, пустоты в душе, -
когда подсчитать решаешь
(так, любопытства ради)
месячное количество
виртуальных собеседников.
Сбился со счёта в начале уже.
Но где-то полсотни эсэмэс-собеседников.
И это - не считая трындежа мэйл-агентовского,
и-мэйла
Контакта
жэжэ
И мнится: все они придут
несметной ордою на кладбище
в самый разгар очень светлого,
берёзово-февральского дня.
И становится очень смешно
и немножко страшно за кладбище,
за мирное тихое кладбище,
за мёртвых покой и берёзовый день,
в котором будет много эсэмэс-собеседников
и
не будет
меня
"Борис Борисыч, просим вас читать
стихи у нас". Как бойко, твою мать.
"Клуб эстети". Повесишь трубку: дура,
иди ищи другого дурака.
И комом в горле дикая тоска:
хуе-мое, угу, литература.
Ты в пионерский лагерь отъезжал:
тайком подругу Юлю целовал
всю смену, было горько расставаться,
но пионерский громыхал отряд:
"Нам никогда не будет 60,
а лишь 4 раза по 15!"
Лет пять уже не снится, как ебешь, -
от скуки просыпаешься, идешь
по направленью ванной, таулета
и, втискивая в зеркало портрет
свой собственный - побриться на предмет,
шарахаешься: кто это? Кто это?
Да это ты! Небритый и худой.
Тут, в зеркале, с порезанной губой.
Издерганный, но все-таки прекрасный,
надменный и веселый Б. Б. Р.,
безвкусицей что счел бы, например,
порезать вены бритвой безопасной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
