Полет души в облаках над улицами и домами
В поисках открытой двери, которая не под замками.
Где будет так же уютно и тепло
Где пеликан трепетно колыбельную тихо поет
Где время навеки остановилось
Где молоко из глиняного кувшина пролилось
И ломоть хлеба уже давно окаменел
Кто - то давно был сыт и в обед не поел
Ушел вместе с рассветом туда, куда уходит ночь
Выбросил печальные мысли прочь
На столе оставив чашку черного кофе
Пергамент, зачеркнуты там были строфы
В надежде, что лучи осветят пергамент
И видны, станут следы под ногами
От сапог слегка потрепанных
От кровавых перьев затоптанных
Крылья, вырвав, освободив себя от полета
Открыв заснеженные ворота
Вздохнул глубоко и промолвил, взглянув на природу
Лишь потеряв, все мы обретаем свободу
“О-да-се-вич?” — переспросил привратник
и, сверившись с компьютером, повёл,
чуть шевеля губами при подсчёте
рядов и мест.
Мы принесли — фиалки не фиалки —
незнамо что в пластмассовом горшке
и тихо водрузили это дело
на типовую серую плиту.
Был зимний вполнакала день.
На взгляд туриста, неправдоподобно-
обыденный: кладбище как кладбище
и улица как улица, в придачу —
бензоколонка.
Вот и хорошо.
Покойся здесь, пусть стороной пройдут
обещанный наукою потоп,
ислама вал и происки отчизны —
охотницы до пышных эксгумаций.
Жил беженец и умер. И теперь
сидит в теньке и мокрыми глазами
следит за выкрутасами кота,
который в силу новых обстоятельств
опасности уже не представляет
для воробьёв и ласточек.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
