На столе три кружки, все пустые,
На кровати покрывало, все скомкано,
На стуле задница, вся в тесноте, да не в обиде,
На небе ничего, даже не ищите.
В кружках кофейная гуща – черт с ней,
Гадать не умею, денег не даю.
Но все ж цыганке улыбнешься – настроение поднимется,
Хоть и знаешь, что пиздит, а приятно.
Палочки есть, а барабанов нет,
Гитара настроена, но камертон забит черти чем,
Потому - не дергай сильно. И так ни хрена не выходит.
Выйдем на улицу, это у нас получится.
На улице осадки, спроси какие – атмосферные,
Они все вызывают схожие чувства,
Солнце – тоже осадок,
Осадок тепла десятилетней выдержки на коже.
В колки – бумагу, в коридоре – сменить обои,
В туалете – побелить потолок.
Это beautiful life, каждый день ставишь цели,
Каждый день их реализуешь,
Кстати, о реализации – продам любимую картину
И большую плюшевую игрушку,
Не забудьте вытереть пыль с того и с другого.
Пыль на столе. Пыль на ковре.
На рогах оленьих шапки, проеденные молью.
Это sweet home, каждый день обо что-то споткнешься,
Значит, накопил все же какого-то барахла.
Реализуем жизненные цели. Недорого. Небыстро. Некачественно. Но реализуем.
До сих пор, вспоминая твой голос, я прихожу
в возбужденье. Что, впрочем, естественно. Ибо связки
не чета голой мышце, волосу, багажу
под холодными буркалами, и не бздюме утряски
вещи с возрастом. Взятый вне мяса, звук
не изнашивается в результате тренья
о разряженный воздух, но, близорук, из двух
зол выбирает большее: повторенье
некогда сказанного. Трезвая голова
сильно с этого кружится по вечерам подолгу,
точно пластинка, стачивая слова,
и пальцы мешают друг другу извлечь иголку
из заросшей извилины - как отдавая честь
наважденью в форме нехватки текста
при избытке мелодии. Знаешь, на свете есть
вещи, предметы, между собой столь тесно
связанные, что, норовя прослыть
подлинно матерью и т. д. и т. п., природа
могла бы сделать еще один шаг и слить
их воедино: тум-тум фокстрота
с крепдешиновой юбкой; муху и сахар; нас
в крайнем случае. То есть повысить в ранге
достиженья Мичурина. У щуки уже сейчас
чешуя цвета консервной банки,
цвета вилки в руке. Но природа, увы, скорей
разделяет, чем смешивает. И уменьшает чаще,
чем увеличивает; вспомни размер зверей
в плейстоценовой чаще. Мы - только части
крупного целого, из коего вьется нить
к нам, как шнур телефона, от динозавра
оставляя простой позвоночник. Но позвонить
по нему больше некуда, кроме как в послезавтра,
где откликнется лишь инвалид - зане
потерявший конечность, подругу, душу
есть продукт эволюции. И набрать этот номер мне
как выползти из воды на сушу.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.