Капитан Разноцветная Борода
Приказал отдать концы.
Движемся на север,
Там ждут скалы,
Более острые, чем эти,
Айсберги, более холодные,
Чем наши глаза.
Штурман с простреленной грудью
Едва стоит на ногах,
Но очень ярко,
Выразительно матерится.
Там ждут плети,
Более тяжелые и хлесткие,
Чем здесь.
Безрукие матросы ни черта не могут,
Развлекаются,
Насмехаясь над капитаном,
У которого что-то болит.
Там ждет яркое солнце,
Ослепляющее
До полной эйфории.
Бардак и ругательства.
Холодные пальцы штурмана
На артерии лежащего капитана.
Дрожащие пальцы штурмана,
Сквозь которого виден горизонт,
Но не видно земли.
Мы повисли между тем и этим берегом,
И, чтобы все было до конца справедливо,
Перекинемся в карты.
Победитель выбросит компас.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
