Проступает на воздухе почерк колоколов.
Пофигизм похоронных движений заметив осенним днем,
Мы с чужой интонацией бездну привычных слов
Произносим. Собой разбавляем их (снова врем).
А ворота смерти в краю нашем ко двору
Приходились всегда. Покосившись, избушка дней,
Что прожить не случилось, сквозь певчих болезнь-игру
Превращалось в гроб. Сквозь слащавость ручных огней
И назойливый воск, и корявый рыданья лай
Разгорался костер прощанья… Касаньем губ
Разбивался миг жизни тела. И смерти край
Вмиг наполнялся псов преданностью. Минут
Разлетались щепки. В них вдавленною строкой
Завершал эпитафию спелому дню закат,
И казалось, вместили в себя эти фальшь, покой
Всех путей концы пречистых концы и концов тех ад.
Я улыбнусь, махну рукой
подобно Юрию Гагарину,
со лба похмельную испарину
сотру и двину по кривой.
Винты свистят, мотор ревет,
я выхожу на взлет задворками,
убойными тремя семерками
заряжен чудо-пулемет.
Я в штопор, словно идиот,
зайду, но выхожу из штопора,
крыло пробитое заштопано,
пускаюсь заново в полет.
Пускаясь заново в полет,
петлю закладываю мертвую,
за первой сразу пью четвертую,
поскольку знаю наперед:
в невероятный черный день,
с хвоста подбит огромным ангелом,
я полыхну зеленым факелом
и рухну в синюю сирень.
В завешанный штанами двор
я выползу из кукурузника...
Из шлемофона хлещет музыка,
и слезы застилают взор.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
