Вечер трудного дня, почему я не дома?
Почему каждый раз возвращаюсь туда,
Где с холста обезличенно смотрит Мадонна
На застывшие в кубе времён города?
Где граница, и кто охраняет границу
От набегов секунд и прошедших минут?
Где привратники вросшей в подземку столицы,
Что ворочает тело в бетонном плену?
Вот бы целую ночь провести в галерее
И врасти внутрь себя среди старых картин,
И смотреть, как осколки времён всё острее
Рвут сознание, словно блестящий сатин.
Пробегут небеса, как в рождественской сказке,
И развяжутся шрамы на древней руке,
И скелет в длинной юбке вдруг щёлкнет указкой
По прогнившей от сырости школьной доске.
Я уйду навсегда вниз по тонкой спирали
В мир, где город намок под весенним дождём,
Где с тобой мы на детской площадке играли...
А потом - и туда, где я не был рождён.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Январь 1917,
Петербург
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
