В апреле снег не тот,что в ноябре,
вниз падая, он за собою тянет
сомнения,что травка на дворе
когда-нибудь зеленым лугом станет.
И сквозь забор опять лишь белый пух,
как белый шум, сочится диссонансом,
и избежавший топора петух
топорщится в последнем белом танце.
И все бы ничего..да ничего
и никого. И даже снег к соседу.
И что-то там крадется высоко
по самолетом беленому следу.
Луна ли, солнце ,- мне не разобрать
сквозь этот снег, надежды обманувший,
укрывший эту глиняную стать
таким красивым и таким не нужным..
И я дышу в оконные миры,
ночь укрывая тающим туманом.
Мы в ней равны. Так странно все равны
пред засыпаемой последним снегом раной.
/Сэм/14:03 18.04.2009
Нормальная травка, оставшаяся под снегом еще с осени :))
красиво
но меня смутило другое
луна ли, сонце ль, мне
я бы выбросила это "ль" - согласных не должно быть слишком много
а смысл будет понятен
ну и слово "напускает" как-то эээ.. не всегда хорошо ассоциируется
Внял Вашим увещеваниям и подредактировал, вроде поглаже стало :) Спасибо!
романтично) несколько даже не в Вашем стиле))
Спасибо! :)) Я очень скрытый романтик :)) только что подредактировал стишок :)
Здорово! А всё-ж-таки придерусь к белому танцу петуха. Ясно конечно, что сей парадокс должен восприниматься парадоксом, но ...
Не столько парадокс, столько попытка обыграть несколько смыслов. Белый- и цвет снега, и то, что петух приглашает на танец самого себя и постмодернистский намек на известную орнитологам и ветеринарам нестандартную ориентацию, часто встречающуюся у данного вида и... да, думаю достаточно :)
Принимаю Ваши аргументы.)) Беру в Избранное.)
что-то есть. пеши исчо
Йаду пить точно не буду :-)) Спасибо!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.