Детство уходит от нас, когда знакомится с болью.
Долгая старость – возможность увидеть, что же станет с любовью.
Птицы не умирают, а превращаются в листья
(Сколько я помню, сентябрь их красит жёлто-оранжевой кистью).
Листва шепчет бризу на ушко: "Смерть – чьё-то рожденье."
Море внимает не слову из букв, а буквам наших движений.
Это звезда рыдает в ночи – утром затмит её солнце –
Не знает, что звёзды и днем видны (правда, со дна колодца).
-------------------
Деревья заплатят зиме листвой, чтоб весною всё повторилось,
И стоит жить просто ради того, чтобы жизни смерть пригодилась...
В деревне Бог живет не по углам,
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне Он - в избытке. В чугуне
Он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу.
Он изгороди ставит. Выдает
девицу за лесничего. И в шутку
устраивает вечный недолет
объездчику, стреляющему в утку.
Возможность же все это наблюдать,
к осеннему прислушиваясь свисту,
единственная, в общем, благодать,
доступная в деревне атеисту.
1967
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
