Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
Десять минут четвёртого. Время замерло.
Это инфаркт миокарда часов, не более.
Небо над Киевом, Коростенем и Каневом
Звёздами поперхнулось и успокоилось.
Больше не будет будущего и прошлого,
Бликов машин на стене и программы "Жди меня"
Время остановилось, моя хорошая,
Время замёрзло, город покрылся инеем.
Плоские люди себя надувают гелием,
Тщетно пытаясь вернуть свои измерения.
Зря они это... я больше не верю им,
Этим погрязшим в бетоне непризнанным гениям.
Так будет лучше, я знаю, привыкнут засветло.
Быть фотографией - это удел потерянных.
В небе останутся красные звёзды и свастики
И ничего из того, что им было вверено.
Нескушного сада
нестрашным покажется штамп,
на штампы досада
растает от вспыхнувших ламп.
Кондуктор, кондуктор,
ещё я платить маловат,
ты вроде не доктор,
на что тебе белый халат?
Ты вроде апостол,
уважь, на коленях молю,
целуя компостер,
последнюю волю мою:
сыщи адресата
стихов моих — там, в глубине
Нескушного сада,
найди её, беженцу, мне.
Я выучил русский
за то, что он самый простой,
как стан её — узкий,
как зуб золотой — золотой.
Дантиста ошибкой,
нестрашной ошибкой, поверь,
туземной улыбкой,
на экспорт ушедшей теперь
(коронка на царство,
в кругу белоснежных подруг
алхимика астра,
садовника сладкий испуг),
улыбкой последней
Нескушного сада зажги
эпитет столетний
и солнце во рту сбереги.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
