Писать стихи,- опять игра,-
Простое времяпровожденье,
В клубок запутывать слова,
Не придавая им значенья.
Потом задуматься над тем,
Зачем по древу растекались,
Твои случайные мечты,
Зачем с тобою не остались,
Когда в движеньи суеты
Ты изменял их смысл и форму,
Которые давно мертвы,
Во что не верим мы упорно.
Но пусть все так, все суета
(Во что я точно уж не верю),-
Но игры, это не борьба,-
Где нет побед, там нет потери.
Меня упрекали во всем, окромя погоды,
и сам я грозил себе часто суровой мздой.
Но скоро, как говорят, я сниму погоны
и стану просто одной звездой.
Я буду мерцать в проводах лейтенантом неба
и прятаться в облако, слыша гром,
не видя, как войско под натиском ширпотреба
бежит, преследуемо пером.
Когда вокруг больше нету того, что было,
не важно, берут вас в кольцо или это - блиц.
Так школьник, увидев однажды во сне чернила,
готов к умноженью лучше иных таблиц.
И если за скорость света не ждешь спасибо,
то общего, может, небытия броня
ценит попытки ее превращенья в сито
и за отверстие поблагодарит меня.
1994
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
