«Ты ку-да, ку-да, ку-да?» - спросят ходики.
Что ж ты делаешь со мной, милый-родненький?
Нелюбовь горчит полынью некошеной,
Топит, губит полыньёй запорошенной.
Привороты, ласки – блёклое кружево.
Средство, сказывают, есть… Вдруг не струшу я?
На Купалу колдовские соцветия
Распускаются в ночи раз в столетие.
Скрипнет дверь, шмыгнёт мышА. В тьму кромешную
Не ходи, дурёха, ну его к лешему!
Что с того, что радость – гостьюшка редкая?
Хоть бы звёздочка на небе монеткою!
Подменили словно лес за околицей:
За подол хватает, сучьями колется…
Как стена вдоль стёжки хоженой выросла…
Огнецвет Перунов, явь ты иль вымысел?
Кто-то ухает, скрежещет и топает,
Пробирается соседними тропами…
Из кустов поодаль конское ржание.
Охну: «Страсть какая! Знать бы заранее!»
Заблестело что-то ало-искристое.
Помогите, все святые, мне выстоять!
Не карай меня ты, ночь заповедная:
Любый нужен мне, не клады заветные.
Только ткнулось в ноги что-то лохматое.
На мгновенье обратилась я в статую…
А потом стремглав назад, да всё с визгами,
Пропади к чертям весь лес вместе с искрами!
И хохочет вслед, и лает, и хрюкает…
С двух сторон глазищи страшные углями…
То ли корни, то ли змеи под пятками…
Не пойду сюда по ягоду сладкую!
Выйду замуж хоть за первого встречного,
Пусть косой-кривой и взять с него нечего!
Нарожаю пацанят и девчоночек…
Ночкой нынешней я крепко учёная.
Глядя в зеркало лишь, вспомню украдкою:
Отчего моя коса с белой прядкою…
Потягалась я с нечистою силою,
Да, молитвочки, видать, не хватило мне…
Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.
Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.
Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Всё ж мучится таинственным желаньем;
Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;
Так, век за веком — скоро ли, Господь? —
Под скальпелем природы и искусства,
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
