Посреди бесконечной, пустой суеты,
Разговоров и целей обманных,
Вдруг по сердцу ожогом пройдёт – это ты
Позовёшь: «Приезжай, мой желанный!»
Оглянусь-осмотрюсь, а вокруг – ни души,
Лишь тоска ковыляет по следу,
И тогда я себе прикажу: напиши
«Я к тебе непременно приеду!»
Я приеду под утро, рассветом взорвав
Полутёмную тяжесть разлуки,
Привезу, как подарок, дыхание трав
И нездешние песни и звуки.
Нерешительно сяду к тебе на крыльцо,
Убоявшись последней минуты,
За которой: «Ну, здравствуй…» – и взгляды в лицо,
И объятия, рвущие путы.
Я приеду уставший, без сил и цветов,
С невозможно дурацкой улыбкой.
Обниму-придушу слишком умных котов,
Заточивших в аквариум рыбку,
У которой в слезах золотые глаза
И немое отчаянье крика,
Так похожие чем-то на боль в образах,
Исходящую светом от лика.
Я приеду! Не важно, зимой ли, весной –
Мы отыщем друг в друге потерю,
И без слов зачеркнём у себя за спиной
Наше «не было», наше «не верю».
А потом, не считая ни ночи, ни дня,
Поведём торопливо беседу…
…Что бы ни было, милая, слышишь меня?
Я к тебе непременно приеду!..
*Постарею, побелею,
Как земля зимой*,
И на сонную аллею
Выйду в час ночной
Подышать холодным ветром;
Мыслей круговерть
Шаг за шагом, по куплетам
В стих сложить успеть
И прислать тебе с рассветом
В край, где правит тишь…
Я приеду этим летом,
Если пригласишь)
Ой, Танюша! Как замечательно! Почти так и было. Почти так и будет...
Чой-то мне по этому стиху автор женщиной кажется. У меня сегодня такое ощущение уже с кем-то здесь возникало.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Боясь расплескать, проношу головную боль
в сером свете зимнего полдня вдоль
оловянной реки, уносящей грязь к океану,
разделившему нас с тем размахом, который глаз
убеждает в мелочных свойствах масс.
Как заметил гном великану.
В на попа поставленном царстве, где мощь крупиц
выражается дробью подметок и взглядом ниц,
испытующим прочность гравия в Новом Свете,
все, что помнит твердое тело pro
vita sua - чужого бедра тепло
да сухой букет на буфете.
Автостадо гремит; и глотает свой кислород,
схожий с локтем на вкус, углекислый рот;
свет лежит на зрачке, точно пыль на свечном огарке.
Голова болит, голова болит.
Ветер волосы шевелит
на больной голове моей в буром парке.
1974
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.