Так тихо…Будто на ночлег
собравшись, ангел невесомо
перенося от дома к дому,
роняет хлопья. Сонный снег,
летящий медленно, вкосую,
в прозрачном воздухе рисует
едва заметно. Различим
лишь белый почерк, а за ним
опять, опять косые строчки,
как будто пишет этой ночью
поэт невидимый. Вполне
возможно, что-то обо мне…
Над саквояжем в черной арке
всю ночь играл саксофонист.
Пропойца на скамейке в парке
спал, подстелив газетный лист.
Я тоже стану музыкантом
и буду, если не умру,
в рубахе белой с черным бантом
играть ночами, на ветру.
Чтоб, улыбаясь, спал пропойца
под небом, выпитым до дна.
Спи, ни о чем не беспокойся,
есть только музыка одна.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.