птица счастья птеродактиль ) все говорят, что есть оно, счастье, почему мало кто говорит, что счастлив? не потому ли, что птицы те счастливые вымерли уже, а эти нынешние синие курицы мало кого устраивают)
ваще, здесь принято писать контркомменты под ссылой "ответить" :) но это неважно.
И не важна даже, пробелема синекур,
Но причем здесь Счастье? синекурицы так же несчастны как птеродактиль, или Кецалькоатль, какой-нить. Дело в поиске.
ответить:
да ,дело в поиске. срываюсь на Счастье, потому что боюсь же, боюсь, есть ли то, что искать. незнание не стимул ни разу)
ну уж, стимул - это такая острая палочка для ускорения бега ослов, её древние греки придумали.
а жизнь заключаетццо в любопытстве. вот мы знаем, что все помрем подряд, казалось бы - зачем тянуть?
а ведь интересно!
))))интересно
но и ослов хочется поподгонять)
А смысл? Ну, быстрей бежит осел, или медленее. Разве что ветер в ушах интенсивнее
динамика) когда осел тащится, самого в сон клонит. нужен экшен )
Экшн?
Вокруг зелёны аватары,
Кровь хлещет реками морей,
И взрывы морями огней,
И разны тары-растабары...
Осел же тащит тщету дней.
осел ведь не дурак
он тащится, чтобы другим не нагрузили
а я хочу, чтоб он скакал, бежал
весь в пЫли
))
Это к черепахе, она скачет-бежит лихо, вся в пыли
Да, муэдзин - музыка, дзен и небо!
Чувствуешь себя полёвкой -
"Крылья есть, и нет тебя."
Нет, Хэльга. Полёвки тоже летают. Обязаны летать.
из той малости, что за час этот прочитала тут на решетоории у разных авторов, мне пока это больше всех понравилось) очень близкое мне
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.