Кошка с маслом или Как не проглядеть нечто гениальное (на конкурс парадоксов)
"Парадокс представляет особый интерес, если предположить, что кошки действительно всегда приземляются на лапы, а все бутерброды падают маслом вниз" (википедия)
Однажды мыслей гений и парадоксов друг, почуяв просвещений и открываний дух, увидел, как котяра от масла лижет пол, схватил по экземпляру и тут же изобрёл устройство: «снизу - кошка, а сверху - бутерброд» и, будто понарошку, дал пенделя и ждёт: как шмякнется? на лапы? а, может, маслом вниз? но этот гравицаппа подумал и завис. И ладно бы улёгся, к примеру, на бочок, а то ведь, ёксель-моксель, кружИтся, как волчок, и, мало, что имеет весьма невзрачный вид, так эта ахинея линяет и жужжит. Перпетум, в смысле, мобиль, через неделю вон отпущен был, и Нобель, увы, не присуждён.
Мораль стиха такая: не обижай котов и к чуду привыкая, бывай к тому готов, что парадоксы рядом, буквально в каждом «ять», и их (всего-то!) надо увидеть и признать.
Кажинный раз на этом самом месте
я вспоминаю о своей невесте.
Вхожу в шалман, заказываю двести.
Река бежит у ног моих, зараза.
Я говорю ей мысленно: бежи.
В глазу - слеза. Но вижу краем глаза
Литейный мост и силуэт баржи.
Моя невеста полюбила друга.
Я как узнал, то чуть их не убил.
Но Кодекс строг. И в чем моя заслуга,
что выдержал характер. Правда, пил.
Я пил как рыба. Если б с комбината
не выгнали, то сгнил бы на корню.
Когда я вижу будку автомата,
то я вхожу и иногда звоню.
Подходит друг, и мы базлаем с другом.
Он говорит мне: Как ты, Иванов?
А как я? Я молчу. И он с испугом
Зайди, кричит, взглянуть на пацанов.
Их мог бы сделать я ей. Но на деле
их сделал он. И точка, и тире.
И я кричу в ответ: На той неделе.
Но той недели нет в календаре.
Рука, где я держу теперь полбанки,
сжимала ей сквозь платье буфера.
И прочее. В углу на оттоманке.
Такое впечатленье, что вчера.
Мослы, переполняющие брюки,
валялись на кровати, все в шерсти.
И горло хочет громко крикнуть: Суки!
Но почему-то говорит: Прости.
За что? Кого? Когда я слышу чаек,
то резкий крик меня бросает в дрожь.
Такой же звук, когда она кончает,
хотя потом еще мычит: Не трожь.
Я знал ее такой, а раньше - целой.
Но жизнь летит, забыв про тормоза.
И я возьму еще бутылку белой.
Она на цвет как у нее глаза.
1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
