и новый год. и новый век.
и новый, новый, новый, новый -
ванильный, мускусный, еловый,
хотя и прошлогодний - снег
в горсти хрустит и тает липко
в температуре языка,
и высыхают слёзы как
след убегающей улитки.
новьё, хрустящее новьё
крахмальных скатертей крахмальней.
и мысль крамольная, а мало ль?
и будем жить - пока живём.
и будет день, и будет новый,
а больше надо - что ещё?
улитки чтоб сбежали с щёк
и не молчали телефоны.
и больше ничего, пожалуй.
не нужно больше ничего.
и новый снег, и снег слежалый
водой вернутся ключевой.
напиться так, чтобы совсем,
стать гулкой хрупкой стеклотарой,
а новый год вновь станет старым
в чертовски вечном колесе.
Sarsh это первая рифмовка добавленная вами в издранное. у вас портится вкус : )
не зацикливайся:)
а я Неймана сегодня для себя открыл. можно в очередной раз бросать рифмовать
талант - не девушка, которая надоела. куда ты от него убежишь?
ага блин - талант. знать бы точно наверняка есть он или нет да и вообще что это такое. хорошо что я не поэт (в смысле не пытаюсь зарабатывать денег на) а то даже страшно представить - вот прожил насочинял кучу всего заслужен и член, пишут монографии и публикуют - а ты вдруг в конце понимаешь что его нет и не было. настолько зряшно и впустую бррр
его можно закопать в землю
мне нравится настрой, само движение стиха, но по словам не нравится. какой-то перетертый слишком, с детства не люблю каши)«стать гулкой хрупкой стеклотарой» вот это по-моему зачетно, ощутимо получилось, захотелось аж стукнуть для звука)
что есть "перетертый"?
пасиба
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.